Amanecer

Hoy te veré en otro rostro, caminaré otros lunares,
buscando quizás no hallarte por nuestros mismos lugares.
Hoy me hundiré en otros mares, entre caricias y ombligo,
me perderé en otras noches… para amanecer contigo.

Hoy te besaré otra boca, te sentiré si ella toca
con sus labios la esperanza de que a mi regreses, loca.
Hoy compartiré la poca razón que me queda, así…
me perderé en otras noches… para amanecer en ti.

Hoy te poseeré en su cama, durmiéndome en aquel grito
de éxtasis que me recuerda cuanto olvido necesito.
Hoy haré del sexo el rito del trío desesperado,
perdiéndome en otras noches… amaneciendo a tu lado.

Hoy te escribiré un poema, con su nombre y en su pecho,
traicionándome en tu ausencia, por lo infiel que a ti me has hecho.
Hoy te doleré un despecho, una tempestad, cien olas,
perdiéndome en otras noches… para amanecer a solas.

Saluden al Millonario

Si por escribir pagaran un poquito más, yo creo,
que de dibujar canciones me dolerían los deo’.
Si por escribir pagaran un poquito más, seguro,
en este trabajo e’ mierda, ni un minuto más te duro.

Si por escribir pagaran lo que pocos se merecen,
puede que los aguaceros de ideas geniales no cesen.
Si por escribir pagaran lo que en verdad deberían,
talentos, líneas, momentos, vientos… no se perderían.

Si por escribir pagaran a cien dólares la copia,
yo sería Carli C4: «poeta por cuenta propia».
Si por escribir pagaran, saldría de esta miseria,
vendiendo rimas del alma a extranjeros en la feria.

¡Ay tía!, si por escribir, rimar, componer… pagaran,
las libretas, los cuadernos, los lápices no alcanzaran.
Las letras jamás callaran, desnudaría a mi diario,
si por escribir pagaran… ¡saluden al millonario!

Jamás les brindaron alas
(A todos los grandes anónimos que quedaron inéditos)

Jamás le brindaron alas para volar su tristeza,
dicen que tenía la pluma y la frescura de Buesa.
Escribía con tal belleza, pero nunca lo notaron,
hoy sus escritos son viento, jamás se los publicaron.

Jamás le brindaron alas a mi compatriota anciano,
dicen que allá en los cincuentas no había como él en el piano.
Magia corría por sus manos, Do, Re, Mí, Fa y Sol lloraron,
su música ahora es del viento, nunca su disco grabaron.

Jamás le brindaron alas a aquel soñador de trazo,
dicen que tenía la magia de Goya y la de Picasso.
Entre pinceles dio pasos, pasos que nunca escucharon,
sus cuadros hoy son del viento, jamás al museo llegaron.

Jamás me brindaron alas, jamás de ellos forme parte,
dicen que viví aferrado a mi talento y mi arte.
Nunca propuse engañarte, tampoco a mi me engañaron,
todo lo mío es del viento, jamás mi verso callaron.

Imagen de una camiseta rota

Ese Che, al que tanto admiras, al que tan poco conoces,
silenció la libertad en los sueños de mil tiernas voces.
Ese Che, al que tanto halagas, el de nobles sentimientos,
mandó a cientos de cubanos al cielo en fusilamientos.

Ese Che, al que tanto evocas, el que tanto te equivoca,
es el mito más infame de esta sociedad tan loca.
Ese Che, al que tanto imitas, el que tanto te limita
a abrir lo ojos y ver que su verdad no es tan bonita.

Ese Che, el gran compañero, ese Che de la victoria,
no es mas que una gran mentira de los que hicieron su historia.
Ese Che, el de la guerrilla, el camarada, el amigo,
ese Che que vive en ti, jamás vivirá conmigo.

Ese Che, ese comunista, ese asesino de alas,
será condenado un día por sus acciones tan malas.
Ese Che, esa parodia de súper héroe en derrota,
solo quedará en la imagen de una camiseta rota.

Donde nunca llega el tren (Dueto con Denn)

Añoranza, silencio, melancolía, desdén,
vengan todas y volemos donde nunca llega el tren.
Cuando mis labios se den como lluvia entre la caña,
besaremos a la noche en esta ciudad extraña.

No me engaña la quietud, mis dedos ya se acostumbran,
a palpar un nuevo olvido, cuando los sueños no alumbran.
Me encuentro aquí, en la penumbra, no importa ya dónde estén,
te suplico me acompañes donde nunca llega el tren.

Por supuesto, amigo mío, aquí estoy, yo te consuelo,
si en sus reveses, el tiempo, ocasionó tu desvelo
y las espinas del llanto te han hecho un nudo en el alma,
cobíjate entre mis brazos, te inundaré con mi calma.

Pues la vida es sólo un juego y a jugar nos desafía
aunque tal vez nos provoque una brutal agonía,
si actúas anteponiendo ante todo el corazón,
te sentirás como un niño, mitigarás tu aflicción.

Amiga, observemos juntos las luces como corceles,
cabalgando junto al tiempo, volando sobre esas rieles.
Amiga, ilusiones fieles se convierten en reflejos,
cuando un verso se detiene a mirar al sol de lejos.

Esta ciudad que me absorbe produce melancolía,
la que se escribe por dentro, sin rimas ni poesía.
Sólo rastros en la vía, si hay estación…no la ven
los conductores del alma, pues aquí no llega el tren.

Como te extraño Cubita

Como te extraño Cubita, lo digo como en un llanto,
porque la tormenta seca las ganas de amarte tanto.
Como te extraño Cubita, lo digo como en un beso,
porque cada paso en tus calles sueña regreso.

Como te extraño Cubita, lo digo ya sin suspiro,
porque recuerdo es el lago donde a mis amigos miro.
Como te extraño Cubita lo digo ya sin la foto,
de mi viejita sufriendo en un lugar tan remoto.

Como te extraño Cubita, lo digo por cada día,
que pasé bailando salsa en aquella esquina mía.
Como te extraño Cubita lo digo porque yo sé,
que hasta que yo no me muera jamás a ti volveré.

Como te extraño Cubita, Cuba, caimán hechizado,
isla, yo te sueño tanto, dime, ¿tú me has olvidado?
Como te extraño carajo, como te extraño de veras,
yo te extraño, yo te extraño, mientras te espero y me esperas.

Soñándome entre poemas

Soñándome entre poemas desperté la madrugada,
bostezo, déjà vu, beso, vida, amor, musa y almohada.
Soñando el silencio en cada versar de tu leve boca,
comprendí que por las noches la mente no se equivoca.

Soñándome entre poemas amanezco mil canciones,
do, dé, jà, vu, re, sol, la siesta de sensaciones.
Soñando revoluciones, sonámbulo sin permiso,
«para despertar al cielo, hay que dormirse en el piso.»

Soñándome entre poemas; la cama a rimar me reta,
mudo, déjà vu, desnudo, viviéndome en cada letra.
Soñándome aquel poeta de arena, mar, sal y orilla,
recitando pesadilla… trazo línea y maravilla.

Soñándome entre poemas, resacado resucito
el déjà vu que la noche sobre mis ojos ha escrito.
Soñar, ceremonia, rito, nube, luna, fantasía,
¿qué es soñar? Tú me preguntas… mi poesía.

Compartiendo canciones

Compartiendo canciones he vivido las rosas,
el clavel encendido, libertad mariposa.
Compartiendo gustosas melodías del viento,
he afinado la vida como a un instrumento.

Compartiendo canciones recuerdo momentos,
de entrega de amores, sin voz ni lamento.
Compartiendo el intento de escuchar nuestro olor,
comprendí que en tu cama todo se oye mejor.

Compartiendo canciones he de soñarme el día,
escuchando algún disco que a tu boca sabría.
Comparto poesía, entre comas y puntos,
como esa melodía que cantábamos juntos.

Y como el Unicornio escarbando canciones,
he sabido perderme encontrando traiciones.
Compartiendo pasiones, fracasos e historias,
desvelado contemplo aquellos días de gloria.

Mami

Mami, te escribo esta carta con la punta de algún sueño,
de esos que tu me cantabas cuando yo era más pequeño.
Mami, el alma no tiene dueño, pero en la pasión que arrulla,
por siempre tendrás la mía, infinitamente tuya.

Mami, te escribo en silencio, sin palabras, sin sonrisa,
con metáforas de campo que arrastró hasta aquí la brisa.
Mami, te escribo en la prisa del recuerdo que se antoja,
y me dibuja tu risa con mi llanto en esta hoja.

Mami, la vida es tan fuerte y abstracta como ese espejo,
que me refleja en tus besos, amor de cerca y tan lejos.
Mami, yo vivo ese viejo amanecer siempre contigo,
donde ya no está tu leche, pero siempre está tu abrigo.

Mami, y así vas conmigo, noche entera y madrugada,
bendiciendo mis escritos y durmiéndome en la almohada.
Mami, esta canción hablada, resume lo mas profundo,
por ser ese ser que amo, la mejor madre del mundo.

Me dejé la pluma en casa

Me dejé la pluma en casa por error o por descuido,
y soñando en la vereda, sin papel lloré un latido.
Volaron hasta mi oído metáforas y al sentirlas,
se suicidaron las musas por no poder escribirlas.

Me dejé la pluma en casa, con tinta ya preparada,
y se me quedó rendida cuchicheando con la almohada.
La tristeza huracanada inundó la mente mía,
pero quién escribe ahora sin pluma esta poesía.

Me dejé la pluma en casa enterrada en tu adiós de arena,
y un océano de versos se sublevó entre mis venas.
En el medio de la pena, sin futuro ni presente,
aprendí a escribir sin manos el susurro de la mente.

Por eso si hay pluma ausente, escribo con la mirada,
colecciono en mis bolsillos rimas de amor nunca usadas.
Ando a bota desalmada, campo claro, negra bruma,
recitando este poema hecho entre sol y sin pluma.